Auster

As histórias só acontecem com quem sabe contá-las.” — Paul Auster

Preta Gil - Finitude

A Finitude - Preta Gil 

 Eis um retrato que não grita, mas reverbera —

como o eco profundo de um tambor ancestral.

Cabelos como cascatas de tempo,

cachos que guardam segredos de mil vidas, mil cantigas, mil chamas.

Olhar de quem já dançou com a dor

e riu na cara da morte.

A nudez aqui não é pele.

É verdade.

É despedida do medo.

A finitude não é o fim.

É a consagração do ciclo.

É quando o barro retorna à terra

e o espírito vira vento.

Essa imagem?

É rito.

É altar.

É eternidade em carne viva.

🌿 #PretaGil

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Trem da Saudade

“O Trem da Saudade”

Era um trem antigo.

Madeira rangendo, ferro batendo no coração do trilho.

As janelas escancaradas para o tempo que não volta.

Dentro dele, ninguém novo —

só lembranças sentadas, alinhadas, enlutadas,

com chapéus de feltro, vestidos floridos,

olhos marejando o passado.

A cada estação, uma memória subia.

Um cheiro de bolo da avó,

uma carta amarelada de amor,

a voz do pai chamando da varanda

— e até o latido do cão que se foi.

Ele não andava para frente.

Esse trem corria de ré,

como se recusasse o presente,

como se voltasse só pra buscar

o que o mundo deixou cair da mala.

Dizem que, em Macondo,

a Princesa Bárbara embarcou certa vez.

Vestia linho claro, cabelos soltos,

com uma rosa seca entre as páginas de um livro.

E enquanto o trem passava entre desertos, plantações, e fantasmas,

ela acenava para rostos que só ela via.

Uns sorriam, outros choravam.

Todos desapareciam antes da curva.

"O trem da saudade", dizem os poetas,

não tem estação final.

Ele roda eterno, no trilho da alma,

com apitos que lembram cantigas,

e bancos cobertos de pó de memória.

Se ouvir o apito…

não fuja.

Talvez ele venha te buscar.

Lamento de Porcelana

MADAME KUSHIMIZO 🇯🇵

"Lamento de Porcelana"

Na bruma azul do pincel que a moldou,

surge a gueixa de olhar silente,

feito flor que ao vento se calou

nos jardins de um Japão transcendente.

Seu rosto, alvura de lua esquecida,

reflete a dor que não se diz —

eco de uma alma adormecida

sob as sombras do Monte Fuji feliz.

As cerejeiras, em flor, choram seu canto,

folhas dançam no ar feito véu,

lembrando tempos de riso e encanto

sob o céu de um pagode fiel.

Por entre pedras, lagos e grama,

desliza sua dor em silêncio ritual,

como lâmina de um velho katana

de um samurai em duelo final.

São dois milênios que sussurram ao vento

poemas de honra, beleza e razão —

mas ela, só, no tempo cinzento,

guarda no peito uma imensa estação.

Seus cabelos são noite entre flores,

suas vestes, rubra tradição,

e em cada traço repousam amores

da eterna Nipônica na imensidão.

Oh, gueixa de porcelana e dor,

teu silêncio nos fala em japonês:

que a beleza é feita também de torpor,

e o passado é um templo que não se desfez.

Poema feito pela inteligência artificial.

Poema para uma árvore com nome e alma.

🌧️ ÁUREA
(poema para uma árvore com nome e alma)

Na calçada da infância, molhada de brisa,
uma árvore crescia sem pressa nem riso.
Minha mãe a plantou num tempo sem data,
com mãos de ternura e alma sensata.

Chovia. O céu derramava lembrança.
Meu pai fez um bolo — desses de infância.
Era simples, macio, com cheiro de lar,
bolo que abraça sem precisar falar.

Sob o guarda-chuva, fomos — mãe e eu —
até a árvore que o tempo cresceu.
E ali, na calçada sagrada de casa,
batizamos a árvore com nome de asa:

Áurea.
Nome de luz, de brilho discreto,
de ouro antigo, de gesto completo.
Oferecemos o bolo, um pedaço do ser,
como quem diz: “Você vai viver.”

Meu pai na janela sorriu em silêncio,
viu a cena pequena com olhar imenso.
E a rua, a chuva, o tempo e o chão
pararam por um segundo de contemplação.

Desde então, a árvore se fez memória,
com raiz no quintal e galhos na história.
E até hoje, quando o vento me toca,
ouço a Áurea sussurrar com voz de broca:

“Fui batizada com amor e farinha,
com chuva no céu e menina sozinha.
Agora sou árvore, nome e saudade,
sou o altar da tua primeira verdade.”

Poética

Poética

De manhã escureço

De dia tardo

De tarde anoiteço

De noite ardo.

A oeste a morte

Contra quem vivo

Do sul cativo

O este é meu norte.

Outros que contem

Passo por passo:

Eu morro ontem

Nasço amanhã

Ando onde há espaço

– Meu tempo é quando.

 Vinicius de Moraes - Nova York,

Tempo Histórico e Espaço

Tempo Histórico e Espaço:

Os historiadores, além de se preocuparem em situar as ações humanas no Tempo, têm a tarefa de situá-las no espaço. Não se pode conceber um "fazer humano" separado do lugar onde esse fazer ocorre. O ambiente natural ou urbano, as paisagens, [...] as trajetórias, os caminhos por terra e por mar são necessáriamente parte do conhecimento histórico.

Circe Bitencourt

Ensino de História: fundamentos e métodos.

Drummond

Em 1982, Carlos Drummond de Andrade  sentado  num banco  do calçadão da  

Avenida  Atlântica.

Um homem e seu carnaval

Carlos Drummond de Andrade

Um homem e seu Carnaval

Deus me abandonou

no meio da orgia

entre uma baiana e uma egípcia.

Estou perdido.

Sem olhos, sem boca

sem dimensões.

As fitas, as cores, os barulhos

passam por mim de raspão.

Pobre poesia.

O pandeiro bate

é dentro do peito

mas ninguém percebe.

Estou lívido, gago.

Eternas namoradas

riem para mim

demonstrando os corpos,

os dentes.

Impossível perdoá-las,

sequer esquecê-las.

Deus me abandonou

no meio do rio.

Estou me afogando

peixes sulfúreos

ondas de éter

curvas curvas curvas

bandeiras de préstitos

pneus silenciosos

grandes abraços largos espaços

eternamente.

Retrato de Carlos Drummond de Andrade, 1936, Portinari

Não me prendo a nada que me defina.

Não me prendo a nada 

que me defina. 

Sou companhia, 

mas posso ser solidão. 

Tranquilidade e inconstância, 

pedra e coração. 

Sou abraços, sorrisos, ânimo, bom humor, sarcasmo, preguiça e sono. 

Música alta 

e silêncio. 

Serei o que você quiser, 

mas só quando eu quiser. 

Não me limito, 

não sou cruel comigo! 

Serei sempre apego pelo que vale a pena 

e desapego pelo que não quer valer.

Suponho que me entender não é uma questão de inteligência e sim de sentir, de entrar em contato. 

Ou toca, 

ou não toca....

(Clarice Lispector)

Sou louco.

EU

Sou louco e tenho por memória

Uma longínqua e infiel lembrança

De qualquer dita transitória

Que sonhei ter quando criança.

Depois, malograda trajectória

Do meu destino sem esperança,

Perdi, na névoa da noite inglória

O saber e o ousar da aliança.

Só guardo como um anel pobre

Que a todo o herdado só faz rico

Um frio perdido que me cobre

Como um céu dossel de mendigo,

Na curva inútil em que fico

Da estrada certa que não sigo.

24-9-1923

Poesias Inéditas (1919-1930). Fernando Pessoa. (Nota prévia de Vitorino Nemésio e notas de Jorge Nemésio.) Lisboa: Ática, 1956

Garota de Ipanema.

Olha que coisa mais linda
Mais cheia de graça
É ela menina
Que vem e que passa
Num doce balanço
A caminho do mar

Moça do corpo dourado
Do sol de Ipanema
O seu balançado é mais que um poema
É a coisa mais linda que eu já vi passar

Ah, por que estou tão sozinho?
Ah, por que tudo é tão triste?
Ah, a beleza que existe
A beleza que não é só minha
Que também passa sozinha

Ah, se ela soubesse
Que quando ela passa
O mundo inteirinho se enche de graça
E fica mais lindo
Por causa do amor (3x)

Por causa do amor (2x)

Ah, se ela soubesse
Que quando ela passa
O mundo inteirinho se enche de graça
E fica mais lindo
Por causa do amor (3x)

O Mar.

Eu e Dorival ❤️

O Mar

Dorival Caymmi

O mar quando quebra na praia

É bonito, é bonito

O mar... pescador quando sai

Nunca sabe se volta, nem sabe se fica

Quanta gente perdeu seus maridos seus filhos

Nas ondas do mar

O mar quando quebra na praia

É bonito, é bonito

Pedro vivia da pesca

Saia no barco

Seis horas da tarde

Só vinha na hora do sol raiá

Todos gostavam de Pedro

E mais do que todas

Rosinha de Chica

A mais bonitinha

E mais bem feitinha

De todas as mocinha lá do arraiá

Pedro saiu no seu barco

Seis horas da tarde

Passou toda a noite

Não veio na hora do sol raiá

Deram com o corpo de Pedro

Jogado na praia

Roído de peixe

Sem barco sem nada

Num canto bem longe lá do arraiá

Pobre Rosinha de Chica

Que era bonita

Agora parece

Que endoideceu

Vive na beira da praia

Olhando pras ondas

Andando rondando

Dizendo baixinho

Morreu, morreu, morreu, oh...

O mar quando quebra na praia

Canções Praieiras

Eu e Drummond.

Eu e Drummond

No Meio do Caminho

No meio do caminho tinha uma pedra

tinha uma pedra no meio do caminho

tinha uma pedra

no meio do caminho tinha uma pedra.

Nunca me esquecerei desse acontecimento

na vida de minhas retinas tão fatigadas.

Nunca me esquecerei que no meio do caminho

tinha uma pedra

tinha uma pedra no meio do caminho

no meio do caminho tinha uma pedra.

Carlos Drummond de Andrade

Amor-perfeito.

Improviso do Amor-Perfeito

Naquela nuvem, naquela,

mando-te meu pensamento:

que Deus se ocupe do vento.

Os sonhos foram sonhados,

e o padecimento aceito.

E onde estás, Amor-Perfeito ?

Imensos jardins da insônia,

de um olhar de despedida

deram flor por toda a vida.

Ai de mim que sobrevivo

sem o coração no peito.

E onde estás, Amor-Perfeito ?

Longe, longe, atrás do oceano

que nos meus olhos se alteia,

entre pálpebras de areia...

Longe, longe... Deus te guarde

sobre o seu lado direito,

como eu te guardava do outro,

noite e dia, Amor-Perfeito.

Cecília Meireles

Os teus olhos .

Esse teu olhar

Quando encontra o meu

Fala de umas coisas que eu não posso acreditar...

Doce é sonhar, é pensar que você,

Gosta de mim, como eu de você...

Mas a ilusão,

Quando se desfaz,

Dói no coração de quem sonhou,

Sonhou demais...

Ah, se eu pudesse entender,

O que dizem os seus olhos. 

Tom Jobim 

🌹

Art. (Antoine-Jean-Etienne Faivre) -1830-

Na tua pele.

MANUEL ALEGRE

*

Gostava de morar na tua pele

desintegrar-me em ti e reintegrar-me

não este exílio escrito no papel

por não poder ser carne em tua carne.

Gostava de fazer o que tu queres

ser alma em tua alma em um só corpo

não o perto e o distante entre dois seres

não este haver sempre um e sempre o outro.

Um corpo noutro corpo e ao fim nenhum

tu és eu e eu sou tu e ambos ninguém

seremos sempre dois sendo só um.

Por isso esta ferida que faz bem

este prazer que dói como outro algum

e este estar-se tão dentro e sempre aquém.

*

in SETE SONETOS E UM QUARTO, ( Dom Quixote, 2005)

Maré

Saraiva Batarda

*

“Maré”

*

E nascemos sem nós querermos,

E vivemos sem saber

A razão porque vivemos.

Onda desfeita no ar,

Esperança que brada em espuma

Contra a muralha de pedra

Dum desconhecido destino.

E a maré, vida em fermento,

Nunca cansa de bater

Contra esse muro de granito

Na ânsia de o desfazer.

Bailarinas de cordas.

LÍLIA TAVARES, in BAILARINAS DE CORDA (Poética Ed, 2019)

Há mulheres como troncos em noites silenciosas nos bosques. Enfeitam-se de vestidos bordados e sedas de cores inimagináveis. Realçam as suas faces com pó-de-pétalas rosadas. Ataviam-se para as danças que só a lua sabe ensaiar, valsas de doce encantamento e sedução. Antes do amanhecer voltam a guardar todos os adornos na intimidade de um pequeno baú. Sem ruído deitam-se no leito onde são esquecidas. Acordam com o piar das pequenas aves. Leves, afogueadas, com o sonho voam.

*

Óleo s/ tela © Tomasz Alen Kopera

*

(LT)

Ser totalmente humano.

“Ser totalmente humano é ser selvagem.  Selvagem é a atração estranha e a sabedoria sussurrante.  É o empurrão suave e a dor forte.  É a sua verdade, transmitida pelos antigos, e o próprio fluxo de vida em seu sangue.  Selvagem é a alma onde reside a paixão, a criatividade e a aceleração do seu coração.  Selvagem é o que é real, e selvagem é a sua casa.”

Victoria Erickson